George V

Minha realidade , este inverno, é feita de muitas coisas.
O avião que se aproxima da cidade.

O sol que se põe atrás dos alpes, ao longe. Cordilheiras nevadas.
Bem lá embaixo, as luzes se acendem em milhares de janelas.
Por um momento nem consigo mais lembrar para onde estou indo.

Foi um vôo longo. Houve um filme, jantar e café da manhã.
Carrinhos passaram mil vezes, de um lado para o outro.

Comida, bebidas e cobertores de lã macia.

Aeromoças ansiosas, apressadas e solícitas.

Maquiagens impecáveis e sorrisos quadrados.

O lugar para onde vou não tem mais nenhuma importância, agora.

Uma suíte de hotel.
Sofás estofados de seda verde e montanhas de almofadas.
Uma cama imensa. Janelões que dão para a rua excessivamente iluminada.
Flores, bombons e uma cesta imensa de frutas.

Champagne e gelo, com os cumprimentos da gerência.
Minha bagagem entrando, enquanto eu sorrio e agradeço.

Merci, messieur. Merci, mademoiselle. Je vous en prie.

Luz amarela que atravessa as vidraças. Luz excessiva. Cidade luz.
Luz. Então é isso. Estou em Paris.

Novamente sozinha, os olho bem abertos, em um quarto estrangeiro.

Acordada, enquanto todos em minha terra ainda dormem.